du
transept vide, derrière le bicorne d'un gardien, une bande
de visiteurs qui traversent en parlant haut, la casquette sur
la tête. Nulle désaffectation ne reste plus douloureuse
ni plus absurde : cette église a été rebâtie
pour Dieu, pour son Archange, et la volonté mauvaise des
hommes leur défend d'y rentrer !
Je songe, sous les vitres grises du chœur, aux vitraux de
jadis, aux tombeaux des Abbés, aux stalles, aux statues
des chapelles, aux opulences des
ornements, des vases liturgiques, à tout ce que les générations
avaient accumulé ici d'objets vénérés
et admirables. Quelques sans-culottes ivres ont suffi à
saccager ces biens séculaires; presque rien n'en fut sauvé.
La populace voua au feu les archives de l'abbaye. Il y a des gens
qui portent d'un cœur
léger le souvenir de ces dévastations; pour moi,
elles m'indignent, comme si elles dataient d'hier.
Cependant à quoi bon s'indigner, puisqu'elles ne sont plus
réparables ? Ce qui