terrasse
qui se resserre d'abord entre les murs septentrionaux de l'abbaye
et un bois accroché aux pentes de la grève, mais
se dégage en un promontoire aérien d'où la
vue bondit jusqu'à la mer.
On débouche à l'angle d'une tour ébréchée;
le chemin, d'une sauvagerie ombreuse, plein d'herbes brûlées
par le vent, longe les assises noircies, les formidables contreforts
au sommet desquels les fenêtres du réfectoire alignent
leurs embrasures comme les tuyaux d'un buffet d'orgue. Tournée
vers l'Aquilon, héroïquement
sévère, cette muraille nous presse de sa hauteur
comme la volonté d'un vieil ascète inflexible; elle
semble proclamer la loi d'une discipline qui est la règle
de la force.
Mais, à droite, le murmure onduleux des ormes et des frênes,
le vaste bruissement de la mer,
quand elle vient, allègent cette rigidité de forteresse
dans une douceur indéfinie; et, dès qu'on a dépassé
le bois, la tour du chartrier, et un sureau