d'être
changé en une maison de force, les prisonniers travaillaient
ici. C'est pourquoi les murs sont crépis d'un lait de chaux;
les hottes des cheminées s'appuient sur des étais;
du carrelage éclatant de jadis on n'a rien épargné;
je foule un sol de terre meuble et de plâtras; au lieu des
verrières peintes, des carreaux gris, dont beaucoup brisés,
attristent les croisillons
des fenêtres, et la bise, au travers de ce délabrement,
pousse sa complainte de pauvresse qui cherche un toit.
Mais, par un corridor où je m'aventure, j'atteins une salle
étrange qu'éclairent, comme une cave, les vitraux
reculés de cinq chapelles. Je me trouve au seuil de la
crypte, sous le chœur de l'abbatiale.
Des piliers énormes, patriarches taciturnes; forment en
demi-cercle un conciliabule impassible.
Leurs flancs ronds, dans le jour vague, à distance, semblent
se toucher. Vers la voûte, des faisceaux d'arcs plus épais
que des câbles de navires s'incurvent en divergeant